Las casas deshabitadas, que un día fueron cálida cuna de vivencias familiares, conservan un demiurgo en su interior, un ente insondable, un efluvio inefable que articula el vacío de sus estancias con materia inexistente de otro tiempo, suspendido en el aire, como un fantasma no redimido que, insomne, aún puebla y pasea sus aposentos, respira en la brisa que se filtra por ventanas y postigos y atisba desde el rellano superior de la escalera. Son estas casas como flores secas cuyo aroma se conserva en el olvido, ese abismo en el tiempo y la distancia que es el alma misma de esa presencia que en silencio las habita, y que alguna vez devuelve como un eco una onda expansiva cuyo origen remoto es el olvido, pero que nos alcanza, nos impregna y nos embriaga con ese dulce néctar que destilan los más tiernos recuerdos del pasado.
