Mishima tenía veintitantos años cuando escribió ''El bosque en floración'', el primero de estos relatos inéditos en castellano, y ya sabía hacer lo que muy pocos escritores aprenden en toda una vida: convertir la memoria en paisaje, los ancestros en presencias físicas, el deseo en algo que duele como una herida antigua. Lo que encontrarás en estas páginas no es Japón como postal ni como exotismo de exportación. Es un mundo donde una abuela con neuralgias puede transformar una casa entera en un campo de tensión, donde una dama del periodo Heian huye con un monje y termina aterrada frente al mar sin saber exactamente de qué tiene miedo, donde una fotografía oval y deteriorada guarda más vida que muchas novelas enteras. Mishima escribe sobre el pasado como si fuera una sustancia que habita los cuerpos: los ancestros no son recuerdos, son inquilinos. Y debajo de todo -del lino blanco, de las cigarras, de los crucifijos de plata y los quimonos con emblemas nobiliarioslate una pregunta que no ha envejecido ni un día: ¿qué hacemos con el deseo cuando no tiene a dónde ir? Estos relatos son el origen. Todo lo demás vino después.
