Viejas canciones rusas y otros poemas

Sigue lloviendo. Adentro, en el silencio de la casa de infancia, leo la historia de matanzas, hambrunas, migraciones del espantoso siglo XX. A mi lado, ovillada en su almohadón, la vieja gata de los padres viejos duerme plácidamente. No la inquieta el tiempo que le queda por vivir. También duermen los padres, y la lluvia en la noche, y el rumor mudo del sufrimiento universal, parecieran un sueño, un largo sueño oscuro. Leyendo a Hobsbawm , de Pablo Anadón.