Este no es un libro de amor. Es un entierro. Un incendio. Una cama revuelta. Es un refugio para quien ha querido hasta romperse. Y para quien aún tiembla al recordar ciertas pieles. Porque el amor no siempre es suave. A veces también duele, se grita, se gime o se escribe. Porque el amor, cuando se escribe así, ya no duele igual. Solo late distinto.
