El tiempo huele a papel

Si me preguntan, ¿qué es la vida...?,cuando acaso soy feliz siquiera de vez en cuando,en momentos pasajeros que perdurancomo perduran,los nidos que se aposentan,las flores de abril y mayo...seré capaz de decir que la vida es la rutinaque nos llega y nos empapay los instantes del sol que calientan las entrañas.La poesía, como la vida, son montones de palabrasque juntas no dicen nada,es el sol del sentimiento,el que las convierte en metáforas...Joseba Sasia.